Novembre 26, 2021
Da Malacoda
100 visualizzazioni


Per MarilĂč – Scritto di Anna dal carcere di Roma Rebibbia

Quello che segue Ăš un testo che Anna, detenuta a Rebibbia per il processo Scripta Manent, ha scritto in occasione di una giornata dedicata a MarilĂč avvenuta a Roma a fine ottobre 2021.

Ci sono persone che sono un porto sicuro a cui approdare. MarilĂč ne aveva tutte le caratteristiche, benchĂ© spinosa ed ironica nella discussione ed in certi cinici aneddoti delle miserie di movimento, sapeva esser accogliente, sempre e comunque, senza paure e difficoltĂ . Nel suo raccontare e raccontarsi, fuori dalla retorica di certi suoi scritti che indugiano in un certo compiacimento agiografico nel dipinger ritratti di compagni ed episodi degli anni ’80, dava il meglio nella concretezza quotidiana, con la semplicitĂ  di chi ha conosciuto e vissuto le piĂč svariate esperienze. Affioravano cosĂŹ l’onda rivoluzionaria ed i tempi di risacca ed i compagni di una vita di militanza (termine adesso un po’ retro, ma denso di significato sulle sue labbra): dai vecchi partigiani anarchici carrarini descritti in forma antiretorica, nell’atto di disseppellire i loro infracichiti tesori per aiutare i giovani di AR, ai “compagnucci” degli squat romani anni ’90 da supportare nelle occupazioni; da Horst Fantazzini negli scarsi periodi di libertĂ  tra una galera e l’altra, avido di vita e di avventure, a Gianfranco Faina, intellettuale in lotta ed in latitanza; Fernando Del Grosso, partigiano abruzzese di cui raccontava il non darsi pace fino a quando non raggiunse tutti i responsabili della morte dei suoi fratelli trucidati dai nazi-fascisti. Il tutto mescolato tra ricordi di un viaggio in Nicaragua per appoggiare la lotta ed i racconti sul bancarellaro del Bangladesh sotto casa da aiutare con i suoi problemi di irregolare nella metropoli, i manifesti di Casa Pound sotto i portici di Piazza Vittorio da strappare (“e se nessuno mi aiuta ci vado io”, e ci andava davvero!) e la frequentazione del coro delle cantrici della tradizione popolare e di lotta, le scarpette da flamenco mostrate con orgoglio e le medicine da cardiopatica “dimenticate” nel cassetto, la sua presenza a qualsiasi corteo, prendendosi gioco dello sguardo sgomento delle guardie a veder questa signora con il cappotto color cammello e le scarpe a mezzo tacco attorniata da giovini punk, lo stesso sorriso con cui sussurrava, venti anni fa nelle strade di Genova, “si va assieme” prendendo sottobraccio i compagni che vedeva appesantiti da zaini “troppo” carichi.

La stessa densitĂ  d’esperienza stratificata catturava subito l’attenzione di chi varcava per la prima volta la soglia della vecchia casa di piazza Vittorio, anch’essa di vissuta e stropicciata nobiltĂ , tra il market bangla ed i negozietti cinesi, aperta giorno e notte per i compagni. Ai muri si alternavano i ritratti ad olio di un’accigliata antenata ottocentesca (MarilĂč proveniva da una nobile e “fascistissima” famiglia ferrarese di cui era la figlia refrattaria) ed i manifesti di lotta contro le carceri speciali; le foto dei compagni morti e le tovaglie di pizzo sciorinate per accogliere quelli vivi, i noccioli di pesco intagliati in forma d’anello “regalo di Horst quand’era in galera” e l’”agenda” con i numeri di telefono scritti a penna sul muro (“cosĂŹ quando vengono alla prossima perquisizione, anche se si portan via l’agenda li ho”), dietro la pesante cornice che racchiudeva la suddetta nobile accigliata.

Si capiva che non c’era alcuno stereotipo di movimento applicabile, valevano perĂČ sempre la solidarietĂ  ed i legami indistruttibili, nonostante galere e naufragi ideali; valeva l’orgoglio, nel narrare le esperienze di lotta sue e dei suoi compagni, l’orgoglio di narrare una cosa ben fatta, un lavoro portato a termine fino in fondo.

In questo senso soprattutto Ăš stata illuminante e luminosa nello svelare, in forma fiabesca quasi, la durezza dei colpi ricevuti e la bellezza della resistenza, liberando chi veniva a contatto con lei della zavorra che ci portiamo addosso, per viaggiare leggeri.

Si sarebbe fatta beffe pure dell’infame presenza dei questurini, fino in occasione dell’ultimo saluto a lei, ultimo aneddoto di un’anarchica sorvegliata da viva e da morta, quasi che un funerale potesse essere una manifestazione sediziosa. O forse, in questi tempi cupi, sono considerati i morti, piĂč vivi dei vivi?

Anna, carcere di Rebibbia


Un texte d’Anna depuis la prison, Ă  l’occasion d’une journĂ©e dĂ©diĂ©e Ă  MarilĂč

Il y a des personnes qui sont un havre sĂ»r oĂč se poser. MarilĂč en avait toutes les caractĂ©ristiques et, bien qu’elle ait Ă©tĂ© caustique et ironique dans sa façon de discuter et qu’elle ait eu l’habitude de raconter certains anecdotes cyniques sur les misĂšres du mouvement, elle savait ĂȘtre accueillante, toujours et en tous les cas, sans peur ni difficultĂ©s. Quand elle racontait et se racontait, en dehors de la rhĂ©torique de certains de ses Ă©crits qui glissent dans une certaine complaisance hagiographique, en traçant les portraits de compagnons et d’épisodes des annĂ©es 80, elle donnait le meilleur dans le caractĂšre concret de la via quotidienne, avec la simplicitĂ© de quelqu’un qui a connu et vĂ©cu les expĂ©riences les plus diffĂ©rentes. Elle faisait ainsi revivre devant nous la vague rĂ©volutionnaire et l’époque de ressac, ainsi que les compagnons de toute une vie de militance (un terme, celui-ci, considĂ©rĂ© aujourd’hui comme un peu ringard, mais chargĂ© de sens sur ses lĂšvres) : des vieux partisans anarchistes de Carrara, dĂ©crits en maniĂšre non rhĂ©torique dans l’acte de dĂ©terrer leurs trĂ©sors trempĂ©s d’humiditĂ©, pour aider les jeunes d’Azione Rivoluzionaria ; aux « petits compagnons Â» des squats de Rome dans les annĂ©es 90, qu’il fallait endurer dans les occupations ; de Horst Fantazzini lors des ses rares moments de libertĂ©, gourmand de vie et d’aventures entre une prison et l’autre ; Ă  Gianfranco Faina, intellectuel en lutte et en cavale ; Ă  Fernando Del Grosso, partisan originaire des Abruzzes, dont elle racontait qu’il n’a pas trouvĂ© la paix avant d’atteindre tous les responsables de la mort de ses frĂšres, tuĂ©s par les nazi-fascistes. Tout ça entremĂȘlĂ© avec les souvenirs d’un voyage au Nicaragua pour soutenir la lutte et les histoires Ă  propos du vendeur ambulant originaire du Bangladesh qui travaillait en bas de chez elle et qu’elle aidait dans ses problĂšmes de sans-papier dans la mĂ©tropole ; avec les affiches de Casa Pound sous les arcades de Piazza Vittorio, qu’il fallait aller Ă  arracher (« et si personne m’aide, j’y vais toute seule » et elle y allait pour de vrai !) et la participation Ă  la chorale des chants de la tradition populaire et de lutte, les chaussures de flamenco qu’elle montrait fiĂšrement et les mĂ©dicaments pour sa cardiopathie, « oubliĂ©s » dans un tiroir, et sa participation Ă  chaque manifestation, en se moquant du regard consternĂ© des flics quand ils voyait cette dame, avec son manteau chameau et les chaussures Ă  talons mi-hauts, entourĂ©es par des jeunes punks ; le mĂȘme sourire avec lequel, il y a vingt ans, dans les rues de GĂȘnes, elle susurrait « on y va ensemble », en prenant sous le bras les compagnons qu’elle voyait surchargĂ©s par des sacs « trop » remplis.

C’était cette mĂȘme densitĂ© d’expĂ©rience stratifiĂ©e qui capturait immĂ©diatement l’attention de ceux qui franchissaient pour la premiĂšre fois le seuil de la vieille maison de Piazza Vittorio, ouverte jour et nuit pour les compagnons et marquĂ©e elle aussi par une noblesse vĂ©cue et froissĂ©e, entre la supĂ©rette bangladaise et les restos chinois. Sur les murs, une alternance de portraits Ă  l’huile d’une ancĂȘtre, renfrognĂ©e, du XIXe siĂšcle (MarilĂč venait d’une famille noble et « trĂšs fasciste Â», de Ferrara, et elle en Ă©tait la fille rĂ©fractaire) et les affiches de lutte contre les prisons spĂ©ciales ; les photos des compagnons morts et les nappes en dentelle pour accueillir les compagnons vivants, les noyaux de pĂȘche sculptĂ©s en forme d’anneau, « cadeau de Horst quand il Ă©tait en taule Â», et le « rĂ©pertoire Â» avec les numĂ©ros de tĂ©lĂ©phone Ă©crits au stylo sur le mur (« comme ça, quand ils arrivent pour la prochaine perquisition, je les gardes mĂȘme s’ils embarquent mon rĂ©pertoire Â»), derriĂšre le lourd encadrement qui abritait la dite aristocrate renfrognĂ©e.

On comprenait qu’on ne pouvait lui coller dessus aucun stĂ©rĂ©otype typique du mouvement, mais avec elle la solidaritĂ© et les liens indestructibles Ă©taient toujours valables ; ce qui Ă©tait valable Ă©tait la fiertĂ© avec laquelle elle racontait les expĂ©riences de lutte, les siennes et celles des compagnons, la fiertĂ© de raconter un truc bien fait, un travail menĂ© jusqu’au but.

Dans ce sens, surtout, elle a Ă©tĂ© Ă©clairante et lumineuse lorsqu’elle rĂ©vĂ©lait, d’une façon presque fĂ©erique, la duretĂ© des coups reçus et la beautĂ© de la rĂ©sistance, en dĂ©livrant ceux qui la croisaient du lest que nous portons avec nous, de façon que l’on puisse, aprĂšs, voyager lĂ©gers.

Elle se serait moquĂ©e de l’ignoble prĂ©sence des flics jusqu’à l’occasion du dernier salut que les compagnons lui ont offert, comme si un enterrement pouvait ĂȘtre une manifestation sĂ©ditieuse. Ou peut-ĂȘtre que, en ces temps sombres, les morts sont considĂ©rĂ©s comme plus vivants que les vivants ?

Anna, prison de Rebibbia

[Depuis attaque.noblogs.org].




Fonte: Malacoda.noblogs.org